Nous arrivons au marché de Djenné vers dix heures. Une mer d’humains, de pigments, de parfums, de mots, de joie, submerge la ville, en flots de vie.

Déjà de la place de la mosquée, il déborde dans les rues adjacentes, comme un ectoplasme colorié et sensuel. Déjà quelques milliers de marchands venus de toute le pays, à pied, en charrette, en carriole poussée par l’homme ou les ânes, à vélo, à moto, à dos d’ânes, en Satrama, en taxi brousse, en pinasse, en longal, à pied, sont installés ; certains se sont déplacés depuis la veille, toute la nuit. Les couleurs éclaboussent. D’autres camelots arrivent et se placent selon des règles cabalistiques, en labyrinthes serrés. Nous vivons la genèse sous un soleil qui a décidé d’être torride.

Les paysans Bambara présentent mil, riz, fruits de coton, comme fraîchement cueillis sur des draps. Trois femmes rouge, émeraude, orange, chacune en son style, harmonieuses, me dépassent. Je leur souris. J’aperçois des femmes Dogon, élégantes, derrière des monceaux d’oignons splendides, dont elles sont fières. Les couleurs chantent de partout, en cent poèmes, Douga Coumbe, Tara, Kaira, Badiourou.

Des noix de Kola, venues des lointaines forêts du sud, s’accumulent, et ouvrent la porte de sourires et de tendresses. « Bonjour mon frère. Comment ça va ? Et la santé ? et la famille ? et le travail ? et les amours ?… Â». Quelques jeunes filles Peul, toutes colorées, rehaussent leur beauté d’immenses boucles d’oreille d’or, en circonvolutions souples. Elles rient d’avenir. Certaines vendent du lait de chèvre, du lait caillé, un beurre, dans des calebasses. Des mouches verdâtres ont soif. Dix molécules de géraniol veulent sabrer un bataillon de coumarines. Les éleveurs nomades ont amené des moutons noirs et blancs, des biquettes, quelques zébus ; d’autres des poulets, des pintades en gerbes sur leurs petites motos. On dirait les gallinacés heureuses de pouvoir participer à la fête et restent confiantes, persuadées d’un exceptionnel destin. Des coloris multiples font des cantates d’allégresse. »Dix mille francs. Tu dis un prix. C’est juste pour commencer. Vois… Â» .

Je nage dans des motifs carrés vert, passe à des barres violettes sur fond jaune chaud, m’arrête sur un rouge sang qui se dégage d’un bleu tendre. Boulons, écrous, vis, clous. Des forgerons de Mopti travaillent tranquillement, avec assurance millénaire. J’avance. Des sucreries liquides et colorées, des biscuits, des pâtes.

Un orange soudain me voile. Une haute femme Songhai me toise avec un petit coin de rêve ; son sourire dessine une parenthèse dans laquelle j’aimerais plonger. Haricots, carottes tendres, piments doux et forts, tomates, goyos, petites aubergines noires et rouges cabossées comme un vieil acteur de Broadway, noix de Bambara, patates douces, gombos, ignames. Je deviens fruit de légumineuse et me laisse triturer langoureusement par les mains fermes d’une femme splendide.

Je passe devant des matelas qui ont eu la bonne idée de se colorer en des tableaux multiples, eux aussi. Je sue sous mon chapeau d’aventurier « Hat for human Â». Huile de coton, huile rouge de palme -ntentulu. Un bébé, calfeutré dans le dos de sa jeune mère en carrés bruns sur fond jaune cadmium puissant, à nouveau en état, m’interroge des yeux. Cordonnerie, maroquinerie, broderie, vannerie, poterie, sculptures en bois, en métal, en terre cuite, en pierre. Je n’avance plus, recule, passe sur l’autre côté. Je plonge dans un opéra de pigments, de motifs, de tons, où chante toute l’Afrique Occidentale. « Bonjour mon frère. I Ka kéné wa ? et la femme ? et les enfants et la famille ? Est-ce que tout le monde va bien ?… Â« , sourires et bonne humeur.

Je reçois des giclées d’une odeur robuste et acérée de poissons séchés –soumaïla- certains fumés –wusulé-, machoirons, alestes, tilapias, tranches de silure, … , amenés par les Bozos, qui ont concentré leurs molécules en celles du soleil. Eros et tétanos se côtoient et s’aiment. J’ai le vertige.

Un oratorio de bleus me berce sur des do craqués. Les femmes portent de longs colliers en perles colorées, des bracelets en cuir, or ou plastique, des boucles d’oreille minuscules ou gigantesques, de l’ambre, des grisgris – ne les oublier pas. Je passe près de pains, de confiseries, de sucres bruts, des sucres aromatisés à la vanille ou à la menthe, de gâteaux au sésame ou à la noix de coco, d’arachides grillées –tiga-jirané.

Un boucher découpe avec son beau-frère une chèvre qui bourdonne encore ; la tête est sur le sol, interloquée, et essaye de s’imaginer un avenir sans mouche. De fiers Touareg en dichdacha bleu ou blanc, le visage protégé par un litham, m’ignorent. Je passe devant des échoppes d’herbes, de fruits médicinaux, Babembo, hépatisane, Laxa Casia, de pierres noires pour les piquûres de scorpion, de poudres de saperlipopette, de jus de salamandre, agrémentées d’épices pour la saveur, de cornes et potions magiques, pour l’arthrose, la malaria, le foie, les infections… , bottes de kinkéliba soignant presque tout ; je n’en découvrirai pas les secrets.

Des enfants me regardent gentils, me demandent des stylos ou crayons Â« donebic Â» ou un ballon de football –« Djila Â» Diarra soit fier- sans insister; marché jour de congé. Une douce cannelle essaye de combattre des odeurs grasses. Un adagio de roses, d’ocres me prend au cou. Le sumbala – graines noires fermentées du néré, belle mimosée- se forme en boulettes brunâtres et aigres, placées en monticules, et dégage une odeur doucereuse ; il assaisonne de nombreux plats. A côté du na-mugu-jula, condiment de baobab. Tabac de pays Dogon ,cigarettes à la pièce. De nouveaux arrivants se placent, sans réclamation. « Bonjour mon frère. Comment vas-tu ? et la femme ? So mogo kakéné ?… Â».

J’éponge, en alvéoles largement ouvertes, ce monde. Un vermillon fonce sur un azur accompagné d’un vert anglais. Etales de mangues, tamarins, goyaves, citrons, gingembre, oranges, bananes, maïs blanc et jaune. Pyramide de melons d’eau. Une jeune femme bien taillée, dents bleues, m’offre des beignets de mil -fufuru. Du beurre de karité- matière grasse, culinaire et cosmétique, de l’amande blanchâtre de l’arbre de vie, remplie de joligo-éléments- dégouline d’un sac en plastique dans une grande bassine sur un feux de bois. Le fumet accrocheur de morceaux de moutons grillés me lèchent les narines.

Je n’ose boire un verre de dôlo, bière de mil servi dans une petite calebasse, peu de mousse, peu d’alcool, que savent préparer toutes les femmes; j’en dégusterai plus tard. Des hommes, nonchalants, palabrent sans fin en agitant des morceaux de carton pour se faire un peu d’air. J’avale un bissap , rose fuchsia, désaltérant, dans un sachet en plastique. Plus loin du djembéré.

 Un cramoisi timide trémousse sur un bleu lavande. Un gosse aide une vieille, démarche distinguée, à transporter son matériel. Des barres de sel gardent le souvenir de leur valeur or. J’arrive à une vaste zone de tissus imprimés, en bogolan, en batique, en super-wax, hymnes trépidant et vibrant.. Â« Dix mille francs. Tu dis un prix. C’est juste pour commencer. Ici on est en Afrique. Dis. On parle…», toujours dit sans harcèlement.

Les tailleurs, ingénieurs en tissus, à l’ombre, - là ce sont les hommes qui travaillent- veulent me confectionner une chemise, mais je crains de ne pas avoir le temps d’attendre. N’y-en-a-t-il pas assez en Afrique ? J’achète – douze palabres, le vendeur en ramène d’autres en moto- une sans col, brodée, noir végétal ornée de cases, de fleurs, de joie, chemise de roi, digne de mon nouveau titre. J’y ajoute un pantalon en coton léger, bariolé, sculpture tissulaire de rouge tendre, de vert fier, de bogolan aquatique, de cent rêves, en hommage à Matisse. La température monte de quatre degrés. Des scandales en plastique rose, vert fluo, bleu ciel, des tongues veulent participer à la fête. Je suis tissu de coton, je me colore en vert espoir, je me décore d’oignons, de baobabs, de tamarinier, en rythme de huit ; éphémerveilleux, j’enveloppe une femme élancée avec douceur. Les couleurs vibrent. Elles resplendissent sur des seaux, des bassines, des bouillards, des théières, créatives, qui jouent leur cantate en tons vifs. Je monte sur une terrasse, peins directement une scène, redescends sur une placette, me colle à un pilier et me remets à peindre. Un enfant, cinq enfants, vingt-cinq enfants, curieux et amusés, m â€˜encerclent. Je demande un peu d’espace, le reçoit. L’instant d’après, le voici envahi par vingt mômes supplémentaires, ébahis . Des oranges de feux veulent se marier à des bleus de Prusse en de savantes arabesques et me giflent de bonheur. Des arômes sulfurés me rejoignent. Je prends une ruelle latérale, étroite, en quinconces, dans le carré vers la maison marocaine, le long de bitikis pleines d’objets d’artisanat. Je vais sur une terrasse protégée par des joncs entrelacés ; elle m’offre de l’ombre et une délicate fraîcheur par un courant d’air savamment établi Elle profite des moindres mouvements d’air... Je bois un thé à la menthe qui me ravit, achète des cartes en bogolan. Allongé sur un fauteuil souple en bambou, je discute avec deux jeunes hommes des choses du monde. J’observe le crépissage d’un toit voisin par des hommes colorés. Je ne puis plus écouter les couleurs, je ne puis plus entendre les senteurs. Je suis fourbu. Je cucurbise avec délice. Le ciel se tomatise. Je récupère.

Je me suis promené dans un marché africain, celui de Djenné, le plus beau, le plus grand. Je n’ai rien vu.

Je parcourerai un autre marché de dimensions villageoises, à Kani-Kombolé, et j’y retrouverai la même structure, les mêmes parfums, les mêmes couleurs, dans un enchevêtrement originel.